Гражданская поэзия

[m-sveta]

* * *
Расставшимся со славою,
С бесславием не справиться.
Страна золотоглавая
Чужой свободой давится.

То слева кто-то лязгает,
То справа кто-то целится,
— Тепло ли тебе, красная?
— Тепло ли тебе, девица?

Все каменные норочки
Заполнили разбойнички,
Там по ночам разборочки,
Тут по столам покойнички.

В столице нежить греется,
Заводит речи властные:
— Тепло ли тебе, девица?
— Тепло ли тебе, красная?

А на востоке горочки,
Под угольком Ичкерии,
И подгорели корочки
На хлебушке империи.

Где путь российский стелется,
Там ставят мины частые.
— Тепло ли тебе, девица?
— Тепло ли тебе, красная?

А по задворкам мальчики
Романтики, фантастики.
На рукавах повязочки,
А на повязках — свастики.

Там юным зверем щерится
Заря огнеопасная.
— Тепло ли тебе, девица?
— Тепло ли тебе, красная?

Дрожит над миром марево,
Москва глядит растерянно.
И новой битвы зарево
Плывет в зенит уверенно.

[m-sveta]

* * *
Россия — край детей и жен
и слезы вдов — в небесной чаше.
А враг, что всем вооружен
диктует будущее наше.

Сегодня правильный совет
бессилен с матом и без мата.
Поэту нужен пистолет.
Писатель—кто?— без автомата.

Я сочиняю каждый миг.
Как прежде — строки против трона.
Но твердо знаю: десять книг
не стоят одного патрона.

[Михаил]

Не дает мне совесть сегодня спокойно жить. Эта дата стоит комом в горле. Прошло всего 17 лет

Такая же история......
Не забудем! Не простим!

Убитый первым выстрелом

Стихи и музыка Леонида Ефремова

Осенних листьев чехарда,
Я не узнаю никогда,
Что этот день стал красным днем для сиониста.
Я не видал как дом горит,
Я первым выстрелом убит,
Холуйским выстрелом продажного танкиста.

Я не узнаю тот позор,
Как сёк ОМОН людей в упор,
Ни старикам не дав ни женщинам пощады.
"Гвардейцы", что родную мать
Легко готовые продать
За водку, шмотки, "сникерс", баксы и награды.

Я не видал как торгаши
Визжали:- Бей! Дави! Души!
Кресты в экстазе нацепив на обрезанье.
И, то, что быдло "под ура"
Шампань глушило из горла
При каждом точном из орудий попаданье.

Я не увижу копоть стен,
А так же то, что СИ-ЭН-ЭН,
Как матч футбольный, ретранслировал убийство.
Я слава Богу не узнал,
Что это звездный час настал
Для всех халдеев, педерастов, и лесбийства.

Мне не разрежет больше слух,
Как вам, когда впоёт петух
В мотив "семь-сорок" пошлость псевдо-русской песни,
Мне не приснится страшный сон,
Как кровью залит стадион
За Белым Домом на задворках Красной Пресни.

Мне не покажут средь свечей
На пасху в храме палачей.
Их, кроме как чуму, потомки не воспримут.
И мне не будет жалко вас
Всех, кто с "реформами" угас,
Ведь сраму вашего покойники не имут!

Я не узнаю в двадцать лет,
Что обрядят меня во цвет,
В красно-коричневый по воле сиониста.
Я не видал, как Дом горит,
Я первым выстрелом убит,
Холуйским выстрелом продажного танкиста.

http://www.ruclip.com/video/Ec0wWRMtnDI ... D1%82.html

[m-sveta]

В майский день за столом полупьяным
В ресторане весёлом вокзальном
Мне с полковником и генералом
Познакомиться вышло случайно.

Генерал- старикан седовласый, ордена его что-то не грели
Как-то тускло светились лампасы, как-то грустно медали звенели.

Говорил он "полкану": - салага,
Хоть и был ты комбатом в Афгане,
Не видал ты того, бедолага,
Что отцы на войне повидали.

Ты не видел горящую ниву той земли, что была нам своею,
Ты не шел через всю Украину, ты не знаешь как бабы жалеют.

Ты не видел, сынок, как вставали
Вслед за мною бойцы из окопов,
И орлами в атаку взлетали,
Пол-земли пешкодралом протопав.

Ты не видел, как мы наступали сквозь прорывы поротно, повзводно
Как голодных детей согревали и кормили из кухонь походных.

Как живыми мы в плен не сдавались,
А израненных нас выносили,
С поля боя ползком выбираясь,
На руках медсестрички России.

Ты не знал настоящую славу, что как солнце над нами сияла
Ты забыл нашу Родину-маму, что растила тебя и питала.

И мундир тебе новый, безликий
Неродного мышиного цвета
С триколором не раз мною битым,
Сука Власов прислал с того света.

Мы лоскут этот рвали штыками заедино с германским штандартом,
Сапоги о него вытирали и в огонь отправляли с азартом.

Ну а тех, кто под ним кучковался
Мы как нечисть с земли выметали:
Русских тех, кто с врагами якшался
Ведь и русскими мы не считали.

И пьянел генерал и бранился, за страну ему было обидно
И за всех, кто от матери русской родился и в ком русского было не видно.

И бледнел и молчал как покойник,
И упреки глотал как отраву
Моложавый российский полковник;
А старик у меня взял гитару

И запел незнакомое что-то, и по струнам рука ударяла,
И за ним, за безусым пехота все вперед, все на Запад шагала.

И качались хмельные фужеры.
И нарядная люстра дрожала,
И халдеи с опаской глядели
На видавшего жизнь генерала.

И кружились по залу березы, медсанбат и церковная паперть,
И катились и падали слезы на узорную белую скатерть...

Май 1996
Александр Харчиков

[Мишатка]

19 лет без Талькова

Игорь Владимірович Тальков (4.11.1956–6.10.1991), русский эстрадный певец-бард. Он вошел в историю России своими проникающими в душу патриотическими песнями, пользовавшимися в годы "перестройки" огромной популярностью, из которых наиболее символична – "Россия".

Судя по опубликованным рассказам родных и друзей, он был мистически одаренным человеком. Но путь его православного созревания и воцерковления (незадолго до гибели он стал членом прихода Русской Зарубежной Церкви), наверное, был трудным в окружавшей его богемной среде, осложнен славой, и был прерван насильственно. Очень жаль, что столь талантливому еще довольно молодому человеку пришлось столь рано закончить свой жизненный путь. Поэтому не кажутся уместными резкие осуждения его за те или иные грехи и неточности. В наш смутный век, где крупицы истины приходится с великим трудом, на опыте проб и ошибок, отыскивать в пустой породе лжи мiра сего, духовное становление занимает много времени даже у больших талантов.

Впрочем, «свою приближающуюся смерть Тальков чувствовал: он все время опаздывал, торопился... Брат Игоря Владимір рассказал в интервью, что, возможно, все произошло из-за его песни "Россия", которой "он подписал себе смертный приговор. Когда Игорь писал эту музыку, у него выходила из строя аппаратура, внезапно во всем квартале гас свет... После того как песня была окончательно смонтирована, ночью Игорю приснились черные руки, которые пытались задушить его"...».

Похоже, Игорю пришлось по велению совести выйти на великий бой с силами зла еще недостаточно духовно созревшим для этого. Это проявлялось иногда и в текстах ("век Екатерины" с православной точки зрения нельзя назвать "золотым"). И в той агрессивной среде пестрой эстрадно-перестроечной тусовки, его вольных и невольных партнеров и коллег, его броня-защита не устояла... А мешал он очень многим и своим ярким талантом, и своим всесокрушающим патриотизмом, вызывая огонь сил зла на себя.

«По официальной версии – убийца назван: директор и "тень" Талькова – Валерий Шляфман. В деле также замешаны певица Азиза и ее ассистент. По официальной версии, после того как Тальков отказался поменяться с певицей Азизой очередью на выступление, возникла потасовка, в которую вмешались телохранитель Азизы Игорь Малахов, телохранители Талькова и директор его группы Валерий Шляфман. Во время драки прозвучали несколько выстрелов, последний из которых стал для певца роковым – пуля пробила левую ладонь, предплечье, задела сердце и лёгкое...

Однако следователи установили невиновность Малахова в убийстве. Проведенная в январе 1992 г. экспертиза установила, что ранение, полученное Тальковым, было произведено с расстояния в 50 см. Из положения, в котором мог находиться только директор музыканта Валерий Шляфман. На его рубашке были обнаружены пороховые следы от выстрела... Кроме того, как вспоминает вдова певца, сразу после выстрелов, когда все бросились звонить в "Скорую", Шляфман набрал таинственный номер и произнес: "Тальков убит". Кому предназначались эти слова – неизвестно...»

Шляфман скрылся в Израиле, откуда своих не выдают.



ОН ВЕРНЕТСЯ

Да, хороших поэтов так мало,
Но Тальков был великий поэт.
И не зря его сердце страдало
За страну ту, которой уж нет.

В каждом слове его, в каждом звуке
Нестерпимая слышится боль.
А его бесконечные муки
Нам на старые раны как соль.

Он ушел со своею эпохой
В никуда, в серость питерских дней.
Как бы не было больно и плохо
Он ушел, не оставив ключей.

У судьбы не искал снисхожденья,
За свободу боролся поэт.
Не иссякло его вдохновенье,
Но погас его жизненный свет.

Но Тальков непременно вернется,
Много строк своих не дописал.
И воспрянет страна, и проснется.
Он вернется. Он нам обещал.

[m-sveta]

Тальков здорово помог в 90-х запудрить некоторым мозги, тем самым, кто носил Ельцина на руках.
Чем вы восторгаетесь, что СССР был для него империей зла? Ну так получили демократический огрызок "добра".
А когда новый Тальков вылезет на сцену, огрызки благодаря таким же восторженным фанатам станут еще мельче.

Нам наконец нужно связать А и Б и понять, что Тальков это змей-искуситель: "скушай яблоко познания добра и зла, а то резвишься, как дите в Эдеме-СССР и не знаешь ничего о зле, что вас окружает". Вот и сьели

[Fleri]

Средненький певец, посредственный композитор и очень плохой поэт...

http://www.dni.ru/culture/2003/4/23/21485.html

[Fleri]

ВОЛЬНОСТЬ
ОДА

А.С.Пушкин

Беги, сокройся от очей,
Цитеры слабая царица!
Где ты, где ты, гроза царей,
Свободы гордая певица?
Приди, сорви с меня венок,
Разбей изнеженную лиру...
Хочу воспеть Свободу миру,
На тронах поразить порок.

Открой мне благородный след
Того возвышенного галла,
Кому сама средь славных бед
Ты гимны смелые внушала.
Питомцы ветреной Судьбы,
Тираны мира! трепещите!
А вы, мужайтесь и внемлите,
Восстаньте, падшие рабы!

Увы! куда ни брошу взор —
Везде бичи, везде железы,
Законов гибельный позор,
Неволи немощные слезы;
Везде неправедная Власть
В сгущенной мгле предрассуждений
Воссела — Рабства грозный Гений
И Славы роковая страсть.

Лишь там над царскою главой
Народов не легло страданье,
Где крепко с Вольностью святой
Законов мощных сочетанье;
Где всем простерт их твердый щит,
Где сжатый верными руками
Граждан над равными главами
Их меч без выбора скользит

И преступленье свысока
Сражает праведным размахом;
Где не подкупна их рука
Ни алчной скупостью, ни страхом.
Владыки! вам венец и трон
Дает Закон — а не природа;
Стоите выше вы народа,
Но вечный выше вас Закон.

И горе, горе племенам,
Где дремлет он неосторожно,
Где иль народу, иль царям
Законом властвовать возможно!
Тебя в свидетели зову,
О мученик ошибок славных,
За предков в шуме бурь недавных
Сложивший царскую главу.

Восходит к смерти Людовик
В виду безмолвного потомства,
Главой развенчанной приник
К кровавой плахе Вероломства.
Молчит Закон — народ молчит,
Падет преступная секира...
И се — злодейская порфира
На галлах скованных лежит.

Самовластительный Злодей!
Тебя, твой трон я ненавижу,
Твою погибель, смерть детей
С жестокой радостию вижу.
Читают на твоем челе
Печать проклятия народы,
Ты ужас мира, стыд природы,
Упрек ты богу на земле.

Когда на мрачную Неву
Звезда полуночи сверкает
И беззаботную главу
Спокойный сон отягощает,
Глядит задумчивый певец
На грозно спящий средь тумана
Пустынный памятник тирана,
Забвенью брошенный дворец —

И слышит Клии страшный глас
За сими страшными стенами,
Калигулы последний час
Он видит живо пред очами,
Он видит — в лентах и звездах,
Вином и злобой упоенны,
Идут убийцы потаенны,
На лицах дерзость, в сердце страх.

Молчит неверный часовой,
Опущен молча мост подъемный,
Врата отверсты в тьме ночной
Рукой предательства наемной...
О стыд! о ужас наших дней!
Как звери, вторглись янычары!..
Падут бесславные удары...
Погиб увенчанный злодей.

И днесь учитесь, о цари:
Ни наказанья, ни награды,
Ни кров темниц, ни алтари
Не верные для вас ограды.
Склонитесь первые главой
Под сень надежную Закона,
И станут вечной стражей трона
Народов вольность и покой.

1817 год

***

Свободы сеятель пустынный

А.С.Пушкин

Изыде сеятель сеяти семена своя.

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя —
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды...

Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич.

1823 год.

[express]

* * *
Россия — край детей и жен
и слезы вдов — в небесной чаше.
А враг, что всем вооружен
диктует будущее наше.

Сегодня правильный совет
бессилен с матом и без мата.
Поэту нужен пистолет.
Писатель—кто?— без автомата.

Я сочиняю каждый миг.
Как прежде — строки против трона.
Но твердо знаю: десять книг
не стоят одного патрона.

Уважаемая m-sveta, вот за эти бесхитростные, но гениальные строки(да не в обиду всем остальным) - большое настоящее человеческое спасибо. Мы - НА ВОЙНЕ. Как ни страшно и ни тяжко об этом думать и понимать это. Ведь как бы ни были мы все умны и речисты - мы же понимаем, что правда должна быть сильной. В конце концов, всё решается явочным, силовым способом.
Кстати, а кто автор ?

[m-sveta]

Кстати, а кто автор ?

Марина Струкова
(она правда наци )

* * *

О нас говорил Заратустра,
И вот мы с тобою пришли.
А в мире и грязно, и пусто,
И неба не видно с земли.

Не ждали нас долы и реки,
Идем, как степная гроза.
Вослед нам бранятся калеки —
Сияньем им выжгло глаза.

Я знаю, они предпочли бы
Погибнуть, молитвы творя.
Суда их, как мертвые рыбы.
Спустились в чужие моря.

В домах их — тоска покаянья,
Позор покоренной страны.
Берут у врагов подаянье,
А смелостью — оскорблены!

Зачем призывать их сражаться?
Рабов проще гнать, чем вести,
Они рождены, чтобы сдаться...
Но мы рождены — их спасти.

* * *
Нам не от богов известно
Грядущее без прикрас.
Мы долго смотрели в бездну,
Она отразилась в нас.

И стали стальными лица,
И стали глаза свинцом.
Обуглилась вмиг столица,
Отвергнутая творцом.

Армадой идем немою
Дворцы обрекать на слом.
Мы тьму выжигаем тьмою,
Мы зло убиваем злом.

Ведет в высоту дорога,
Темнейшая из дорог.
Возможно, мы верим в Бога,
Но это опасный Бог.

Мы — меч Его, бич и злоба,
Смерть — избранным племенам!
И ангелы смотрят в оба,
Не зная, помочь ли нам.

* * *
Если завтра война, мы поплачем о милом,
Перекрестим дымящийся дол,
Проведем бэтээры по отчим могилам,
Чтоб могилы никто не нашел.

Подожжем златоглавый истерзанный город,
Чтобы городом враг не владел.
И зазубренный серп и заржавленный молот
Зашвырнем за небесный предел.

Мы допьем все вино и пройдем по бокалам —
Никому нашу радость не пить!
Если завтра война, мы забудем о малом —
Честь и славу за грош не купить.

Наш распахнутый мир будет светел и страшен,
Голос крови сильней, чем закон.
Заминируем каждую пядь этих пашен,
Динамит — под оклады икон.

Видишь — выхода нет, поднимается ветер,
Русь уводит на облачный край:
Впереди только битва и огненный пепел,
Позади — очарованный рай.