За Правду!

КОНЕЦ СВЕТА

Понагнали майя страху.
Разгорается сыр-бор.
В галактическую плаху
Воткнут месяца топор.
И шального метеора
Полыхнул бикфордов шнур…
Пожалей, Земля-опора,
Дураков своих и дур!
Позабыли, что венчали…
К чёрту катится душа.
И задавлены вещами
Инвалиды барыша.
Страны сварены в наварах.
Ржёт рокфеллерский «развод».
Воля парится на нарах.
И кончается народ.
Ухмыляется икона.
Бог обходит стороной.
Ротшильд вырастил дракона
За китайскою стеной.
Голливудские картинки.
Гробовые времена.
Югославские поминки.
Европейская хана.
Африканская кровища.
Бильдербергский царь-горы.
Одичанье волком рыщет
По верхам земной коры.
В морду миру бакс-насильник
Сунул натовский кулак.
А под глазом у России –
Неба чистого синяк.
…Майя верно предсказали
Нам когда-нибудь пропасть,
Потому что майя знали,
Что за сволочь - эта власть.
В сумрак врезалась планета.
И пора понять уже,
Что недолго жить без света
Человеческой душе.

20.12.12 г. Л.Корнилов

Чуть седой, как серебряный тополь,
Он стоит, принимая парад.
Сколько стоил ему Севастополь?
Сколько стоил ему Сталинград?

И в слепые морозные ночи,
Когда фронт заметала пурга,
Его ясные, яркие очи
До конца разглядели врага.

В эти чёрные, тяжкие годы
Вся надежда была на него,
Из какой сверхмогучей породы
Создавала природа его?

Побеждая в военной науке,
Вражьей кровью окрасив снега,
Он в народа могучие руки
Обнаглевшего принял врага.

И когда подходили вандалы
К нашей древней столице отцов,
Где нашёл он таких генералов
И таких легендарных бойцов?

Он взрастил их. Над их воспитаньем
Много думал он ночи и дни.
О, к каким роковым испытаньям
Подготовлены были они!

И в боях за Отчизну суровых
Шли бесстрашно на смерть за него,
За его справедливое слово,
За великую правду его.

Разве мир бы когда-нибудь дожил
До таких ослепительных дней?
Это он разбудил, растревожил
Полумёртвую совесть людей.

Это он их заставил вмешаться,
Перед миром свой долг осознать.
Это он научил их сражаться,
Воевать, наступать, побеждать!

Как высоко вознёс он Державу,
Мощь советских народов-друзей.
И какую великую славу
Создал он для Отчизны своей!

...Тот же взгляд, Те же речи простые,
Так же скупы и мудры слова.
Над военною картой России
Поседела его голова.

Александр Вертинский: «...Многих простила наша великая Мать-Родина. В том числе и меня. В Шанхае после многочисленных просьб мне наконец дали советское гражданство. То были дни войны, когда новые великие испытания переживала наша Родина. Тысячи рук её детей тянулись к ней из разных углов нашего рассеяния, умоляя простить их и пустить домой, чтобы помочь ей, чтобы отдать свою жизнь за неё! Я верил, что из огня войны наша Родина выйдет ещё более могучей, она станет ещё более цветущей и прекрасной, будет для нас ещё дороже, ещё любимей»

БАЛЛАДА О БУНТОВЩИКЕ

Красная Пресня стреляла вдали,
битые стёкла звенели.
Два конвоира калеку вели,
был он в солдатской шинели.

На костылях он тащился едва,
хмурый, седой, бородатый.
А за спиною пылала Москва,
гибли в огне баррикады.

Там, за Арбатом, де пушки палят,
ровно два дня и две ночи
бился отважно безногий солдат
на баррикаде рабочей.

В рост под огнём орудийным вставал,
дул в леворверное дуло,
пулей последней в лоб, наповал
срезал с каня есаула.

К тумбе солдат прислонился без сил.
И, на солдата не глядя,
так конвоир конопатый спросил:
- Где же нога твоя, дядя?

Глянул устало бунтарь на врага,
горькой была та усталость.
- У Порт-Артура, браточек нога
в грязном окопе осталась.

У Порт-Артура, где столько зазря
пролил я крови и пота,
там, где за веру легла и царя
Наша стрелковая рота.

- Что же ты, дядя пошёл бунтовать?
Как же забыл ты присягу?..
- Не дождалась меня старая мать:
горе свалило беднягу -

не сберегла мне жены и сынка,
их казаки зарубили...
Брата - рабочего, большевика -
в царской тюрьме загубили...

И, заморгав, он шинель расстегнул,
вынул кисет и бумагу.
И на груди у солдата сверкнул
крест, что дают за отвагу.

... Красная Пресня пылала в дали.
По переулкам Арбата
два казака молчаливых пошли.
Не было с ними солдата...

http://pitinich.livejournal.com/85880.html этот и другие стихи автора

МОЕ ВРЕМЯ

Я жил во времена Советов.
Я видел всё и убеждён:
Для тружеников, для поэтов
Достойней не было времён.
Я жил в Стране Социализма.
Я взвесил всё её дела
И понял: никогда Отчизна
Сильней и краше не была.
Я жил во времена Союза
В семье несметных языков,
Где дружбы дух и братства узы
Страну хранили от врагов.
Я жил в эпоху Пятилеток,
Я был голодным иногда,
Но видел я - мой глаз был меток, -
Нам светит горняя звезда.
Что ж, ошибались мы во многом,
Но первыми прорвали мрак.
И в Судный день, представ пред Богом,
Мы развернём наш Красный Флаг.

«Московский литератор» № 21, октябрь 2010 г.
Владимир Бушин - советский писатель, блестящий публицист,литературный критик, коммунист. С осени 1942г.-на фронте. В составе 54-ой армии прошел от Калуги до Кенигсберга.На территории Маньжурии принимал усастие в войне с японцами

Кто хуже


ЮННА МОРИЦ

***

Когда бы жили вы в Европе
При Геббельсе и Риббентропе,
Где европейского еврея
Швыряли в печку, небо грея, –
Тогда бы спорить вы не стали:
Кто хуже – Гитлер или Сталин?

Когда бы жили вы в Европе
При Геббельсе и Риббентропе,
Где европейские фашисты
Пушисты были и душисты
На мыловарне, где зверея,
Варили мыло из еврея, –

Тогда бы спорить вы не стали:
Кто хуже – Гитлер или Сталин?

Зато хозяйства корифеи
Прозрели (в том числе евреи),
Что Гитлер, мыслящий злодейски,
Хозяйство вёл по-европейски,
А Сталин вёл по-азиатски,
Отстав от европейцев адски.

Кто хуже – Гитлер или Сталин,
Который был опьедестален
И зверски выиграл войну,
Спася от Гитлера страну?..
Но, блям, хозяйства корифеи
Прозрели (в том числе евреи), –

Что Гитлер, победив злодейски,
Хозяйство вёл бы европейски!..

22.10.2012

***

Б И Б Л И Я Б А Б Л А
Сколько можно праздновать этот День Победы?..
Не пора ли праздновать, братцы, День Бабла?
Не было Победы, были только беды,
Сталинские бреды, зверские дела.

Если бы Россию грохнули фашисты,
Навели порядок, распустив Гулаг,
Мы, как европейцы, были бы душисты,
Реял бы над нами европейский флаг.

Пусть Победа наша никого не дразнит, –
Вырвем эту гадость, братцы, из мозгов!
Не было Победы, был семейный праздник,
Просто вечеринка!.. Никаких врагов

Не было в помине!.. Просто наши деды
Были сталинисты, веря подлецу.
Только им и нужен этот День Победы,
Чтобы орденами брякать на плацу.

Деды вымирают – в год по двадцать тысяч,
А когда последний рухнет в паралич,
Надо его, братцы, всенародно высечь
За позор Победы, за Победы дичь!

Не было Победы, были только беды,
Сталинские бреды, зверские дела.
Сталин нам подсунул Библию Победы –
Эту гадость! – вместо Библии Бабла.

08.05.2011

Людмила Щипахина

СОН В ЗИМНЮЮ НОЧЬ

Что за странные виденья?...
Чьи-то частные владенья...
У элитного забора
Спит какой-то обормот.
Лёд затапливает сушу.
Кто-то хитрый -лезет в душу.
И продажные газеты
Прилетают на комод.

...Вор плывёт на белой яхте.
Либерал стоит на вахте.
Запах примул и акаций
Разливают облака.
Под продажные мандаты
Спят в палате депутаты.
Но Обама за планетой
Наблюдает свысока !

Пентагон раскрыл объятья.
В куче все - враги и братья
От фальшивых обещаний
Повалил туман густой...
Все замочены в сортире.!
Нет покоя в грешном мире!
И зовут лесоповалы
Олигархов - на постой.

Кордильеры и Хибины
Подставляют ветру спины.
Закружился над подушкой
Снег московских тополей...
Лёд растаял в Заполярье.
Сын вернулся к тёте Марье.
И под сонным одеялом
Сразу сделалось теплей.

ЧУВСТВО РОДИНЫ

Кто в Израиль, а кто в Америку,
Бросив Родину, словно груз:
Ну а мне бы к родному берегу,
Мне бы снова в Советский Союз!

Но не купишь туда билета,
И не ходят туда поезда,
Объявили: «Союза нету!»
Президенты и господа.

Трое было их, помните? Трое.
Словно памятный трибунал!
Еще время воздаст героям
По заслугам и по делам...

Ночкой темной пошли на дело,
Перья взвизгнули, как ножи.
Как к расстрелу – Союз к разделу…
И обжалованию не подлежит.

Трое было их, только трое.
Всем известные имена.
Как же так вот, без слов, без боя
Тебя сдали, родная страна?!

И пошли мы с рукою по свету
В переходы, на паперть, на дно.
Нашей Родины больше нету..!
Только в памяти и в кино.

Может, правда, мы стали свободней,
Но как будто лишились крыл…
В моем сердце осталась Родина –
Аж от Бреста и до Курил…

Валерий Субботенко (Симферополь, Крым):

БАБЛОИДЫ

Зачем вам свобода?
Вы жрёте и ржёте,
Уроды народа,
Вы - сборище плоти.
На мысль – аллергия.
Вы - лежбище паха.
Имперская гибель.
Религия страха.
Тринадцатый год.
И тринадцать… – Квачкову.
Число – живоглот
И число Иеговы.
Проспекты, бульвары,
Как плоские черви.
Вы - накипь навара
И варево черни.
На креслах и стульях,
На потных диванах –
Безмозглые студни
При телеэкранах.
Безглазые пасти,
Набитые бытом.
И партия власти
С баблоидным быдлом.
Страна – по карманам.
И рвут, чтоб не сросся,
Велико-и-мало-
И-белого росса.
Границами режут
И рубят с размаха.
А Белая Вежа
Краснеет, как плаха.
И шмат Украины
С России свисает.
Идёт за раввином
Кремлёвская стая.
И корчится Припять
Чернобыльской ночью.
А знающих прикуп –
Немерено в Сочи.
И тихою сапой
Абреки с икотой
Ползут чернозадой
Кавказской пехотой.
И прячут мечети
Сионские уши.
Сбегаются черти
По русскую душу.
А вы, скопидомы
И анусолизы,
В Гоморру с Содомом
Оформили визы.
С ухмылкой крысиной
Вы греете руки
На горле России,
Продажные суки.
Уроды народа,
Плеяда очковых,
Зачем вам свобода?
Отдайте Квачкову!

Л.Корнилов 12.02.13 г.

Не знаю, мож было?
ещё одно "народное" творчество:

Это я расстрелял Че Гевару,
Это я штурмовал "Ла Монеду",
Я читал приговор комиссару
И подкладывал бомбу комбеду.
Это мой самолет на рассвете
Прикрывал наступление Франко,
И по окнам в Верховном Совете
Это я в октябре бил из танка.

Рабы, чья дурна наследственность -
В истерике бьетесь напрасно вы!
Беру на себя ответственность
За каждого мертвого красного.

И да не дрогнет рука,
Разившая политрука
На этой столетней войне:
Ответственность ваша - на мне!

Ради всех, кто замучен в ГУЛАГе,
Ради душ, опоганеных зоной,
Там, где реют кровавые флаги,
Я всегда буду пятой колонной.
Буду в натовском каждом приказе,
В пуле, в бомбе, в крылатой ракете,
До тех пор, пока красные мрази
Не исчезнут на этой планете.

Пусть ломится в хлев посредственность
В угаре холуйства заразного -
Беру на себя ответственность
За каждого дохлого красного!

И да не дрогнет рука,
Разящая политрука
На этой священной войне:
Ответственность ваша - на мне!
май 2009